Как-то Юра, застав меня за привычным занятием — собиранием выкинутых им бумажек, спросил:
«Зачем ты собираешь даже черновики? Это (ткнул пальцем в бумажку) никуда не годится. Я один раз это спел и выкинул».
Однако, я считаю, что здесь нужно публиковать всё, что есть. Не как художественное произведение, но — как человеческий документ.
(М).
* * *
В облаках на просветах
Тени гибко поют.
Птицы Вечного Лета
Улетают на юг.
Гнать, держать и зависеть,
Уповать на звезду.
Опускаются выси
Ниже тронутых душ.
Неприметно, неслышно,
Только ветер и снег.
Лето, видишь, малыш мой,
Только в песне и сне.
(неразборчиво)
Песне нету начала.
Сну не будет конца…
И, надеждой ведомы,
На чужих скоростях
Песни вечного дома
На вокзалах грустят.
Спят на хвойной подстилке
Генералы дворов.
В мимолётной грустинке —
Звёзды вечных дорог.
(?).